Gsús Bonilla
POETAS
Cansado de mirar al cielo,
cansado de pintar
pájaros,
me pido ser enterrado
en el último sueño niño
antes de ser adolescente,
lo digo por si me muero.
Quedamos en el fondo del
mar
para salarnos la saliva,
quedamos a menos cuarto
para empezar y fumarnos a
medias.
Recuperando objetos
perdidos
nos encontramos sujetos,
recuerdo,
amando de tarde en tarde,
amando
amando.
Otros ya nos juzgaron.
Otros nos desvistieron
cuando éramos
desnudos,
cuando no teníamos nada
que ocultar
porque ya éramos
desnudos,
desnudos;
y mientras tanto,
amarrados al papel
y echada el ancla pluma
sobre la húmeda tinta
que también quiere ser
mar,
vamos encumbrando letras,
letras.
Letras
Que, empapadas, intuimos
flotan al
alba de la mañana.
Los poros a flor de piel como
debe ser,
y el cuidado de no perder
(otra vez)
la llave de
la ciudad perdida,
donde habitan:
suicidas dudando bocas
soñadores mezclando noche
homicidas matando tiempo
traficantes pasando ratos
y poetas,
poetas sangrando verso.
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