POESÍA. "Ahora que la cabeza está llena...". Miguel Casado (Valladolid, 1954)

Ahora que la cabeza está llena
de una pasta esponjosa
y continua, en que nada
toma luz, se mira las manos
y encuentra el extraño callo de escritor:
hendido y rojo un momento
por la presión de la pluma. Y lee
sin entender la grafía negra,
esa forma plana del deseo,
plana y estéril.

POESÍA. "Autorretrato ante el espejo...". Miguel Casado (Valladolid, 1954)

Autorretrato ante el espejo

del hombre flaco

y ya mayor, impreciso

de formas,

completamente

cano. Pudo pintar

la miopía mirándose con esos ojos

hundidos y velados, con esos

ojos de no ver, toda la vida

mirando y sintiendo

el sentimiento de la vista.

POESÍA. "Ahora, sin la revolución...". Miguel Casado (Valladolid, 1954)

Ahora, sin la revolución,
es imposible. Por ejemplo, la medida
de los versos depende del tamaño
del papel, o las vías para el síndrome
de Estocolmo parecen infinitas. Viene
por eso la idea de que todo
regresa a donde estuvo. Los improperios
en la barra de los bares, los hisopos
y palios, hasta las calles, tan parcheadas
ya antes de la crisis, un silencio
parecido a la resignación.
Sin la revolución, voy solo registrando
lo que pasa por los ojos del mal
espectador, el que integra en el objeto
sus emociones. Pienso a menudo
en qué hacer, como si tuviera pendiente
la solución de un juego de palabras, una idea
que estuviera en la punta de la lengua.

POESÍA. "La madre urge...". Miguel Casado (Valladolid, 1954)

La madre urge a la niña, le dice
que su hermano, al que lleva en brazos
-con más de treinta meses le cuelga doblada
la cabeza-, pesa como un muerto.
Y las palabras resbalan por el cuerpo dormido
y caen al suelo entra las dos;
la niña mira, con cuidado de no pisarlas.

POESÍA. "Tendido a oscuras...". Miguel Casado (Valladolid, 1954)

Tendido a oscuras, con las ventanas

abiertas, respira la brisa

de los árboles, ve la sombra

más negra que la habitación

de las ramas del moral, y la extraña

luz que se difunde en el cielo.

Luz de la noche,

equilibrio de verdad y mentira,

corriente sin manantial. Oye

el leve goteo del agua en la acequia,

tan raro desde hace años.

Oye lo que sabe y no sabe

resuena en sus tendones. Luz

de la noche, no sabe si queda tiempo.

POESÍA. "Ya no escoge la mesa...". Miguel Casado (Valladolid, 1954)

Ya no escoge la mesa más luminosa

o más caldeada, sino la que tiene

en torno más espacio, aquella

en que de espaldas se aísla. Pone

el tabaco sobre la mesa, el teléfono

móvil, el periódico, la taza

de café: conoce su geometría,

izquierda o derecha, las leyes

de la distancia, de la necesidad.

POESÍA. "Vengo de un país...". Miguel Casado (Valladolid, 1954)

Vengo de un país que tiene

su corazón en ruinas, anoto

mentalmente las casas hundidas,

las placas que conmemoran

lo que no hay. No vuela la avutarda,

y alguien ordenó cubrir

con una capa de hormigón el pequeño

cementerio en un lado del claustro,

sus losas silenciosas. Caso de higiene, dijo,

y era el hilo de la vida y la muerte,

solo el verde intenso del campo

atravesó los siglos. Tampoco los nombres

se recuerdan de quienes decidían

los derribos. Una tradición

en ruinas, a cencerros tapados,

anoto los que no fueron dóciles.