PRENSA. "Cerdos y zorras". Luz Sánchez-Mellado

Luz Sánchez-Mellado

   En "El País":

Cerdos y zorras

Maldita la gracia que tiene una lacra que solo acabará cuando ellos, todos ellos, entiendan que “no” significa no. Que no. Ni de coña

LUZ SÁNCHEZ-MELLADO 29 OCT 2015  

Qué prieta vienes hoy, qué buena te estás poniendo, que no me entere yo de que ese culito pasa hambre. Cualquier mujer que haya trabajado con una muestra representativa de hombres ha recibido u oído recibir a otras parecidas perlas de galantería masculina de boca de algún colega y/o jefe en algún momento. Ayer mismo, sin ir más lejos. Oficinas y fábricas, por muy de inteligentes que se las den últimamente, no son un mundo aparte limpio de polvo y paja. Son la misma jungla de relaciones que la calle y la casa, solo que sus moradores están obligados a permanecer en ella las horas reglamentarias y a acatar la autoridad de la especie dominante si desea conservar el trabajo, o sea la bolsa, o sea la vida. Ocurre, todavía, que la mayoría de sujetos alfa de la selva son machos. Y que aún demasiados, aunque solo sea uno, creen que todo monte de Venus es orégano a su disposición absoluta.

Las mujeres aprendemos desde niñas a espantar moscones, driblar babosos y torear cerdos. Eso, aunque no debiera, entra en las reglas del juego, y jugamos cuando nos da la gana. Si nos ponemos igualitarias, nosotras también decimos lo bueno que está el becario, lo mazas que se está poniendo el gerente y el polvazo que tiene el segurata. También ponemos a parir trillizos a la calientabraguetas que va por los despachos pechuga en bandeja. También actuamos según cómo y con quién, solo faltaba. Pero, personalmente, veo claras las líneas rojas. No tengo un abusómetro, pero sí estómago, sentido común y vergüenza. Ayer mismo una presentadora mexicana abandonó un plató porque un baboso la manoseó en directo pese a sus protestas. El cerdo la disculpó ante la audiencia diciendo que su colega debía de estar “hormonal”, o sea menstruando, o sea viva, para tomarse en serio la broma. Maldita la gracia que tiene una lacra que solo acabará cuando ellos, todos ellos, entiendan que “no” significa no. Que no. Ni de coña.

PRENSA CULTURAL. "Feminista radical", por Luz Sánchez-Mellado

Luz Sánchez-Mellado

   En "El País":
Feminista radical

LUZ SÁNCHEZ-MELLADO 28/08/2011

   Hoy quiero confesar que estoy desbordada. Que no puedo con la vida, como lloraba Tamara la Mala. Que ni llego ni alcanzo entre la casa, los críos y el trabajo. Y eso que me dejo la piel en el pellejo para seguir en el candelabro como Sofía Mazagatos, esa profeta camuflada de Miss España 1990. Lo suyo no era la oratoria, pero sabía lo que decía, pobre, qué habrá sido de ella. La culpa es nuestra. Nos han comido la oreja con que somos supermujeres del siglo XXI, pioneras del poder femenino, heroínas de la vida moderna. Con que tenemos que hacer de todo y bien y encima estar como un tren de mercancías. Y nos lo hemos creído a pies juntillas. Así vamos muchas. Matadoras por fuera y matadas por dentro. Jodidas, pero contentas.
   Soy mujer, madre, tridivorciada y trabajadora en la vida. Me gano el pan con el sudor de mi frente, aunque luego ni lo cate para no saltarme la dieta Dukan. No soy puta ni sumisa, aunque puesta a escoger, prefiero lo primero, sin proxeneta y siendo mi propia jefa. Deploro la ablación, la trata de blancas, la discriminación salarial, el techo de cristal y bla, bla, bla. Por mis congéneres oprimidas mato, que diría otra clásica. Pero seamos serias: aquí y ahora, según en qué medio y estatus, otra cosa no, pero lo que es presión nos la metemos nosotras. Y te lo digo yo, que hay noches en que desmaquillarme se me hace un mundo.
   Que me perdonen las ortodoxas, pero estoy hasta los ovarios de ir con la pancarta de nosotras parimos, nosotras decidimos por la vida. Me tiño porque quiero, me ciño porque puedo y llevo tacones porque me da la gana. Mis sacrificios y mis juanetes me cuesta ir medio mona. Para gustarme a mí misma, sí, pero también a los tíos, por qué no admitirlo. Bastante tienen algunos con encontrar su sitio, qué culpa tienen ellos de los milenios de patriarcado judeocristiano.
   No son adversarios, al revés, me ponen más que a un jefe un despacho. No me creo más ni menos que nadie, pero no aspiro a ser jefa de nada porque no quiero vivir en el trabajo, que pague otra ese peaje. No vivo al día sino al minuto, mi lema es salvar el culo, para algo llevo toda la vida intentando mantener el tipo.
   Y si me da el bajón, que me da día sí y día no, me pongo ciega de oreos, o quedo con las íntimas para desollar al prójimo y arreglar el mundo, o me doy una batida por Zara y me vengo arriba. Es un presupuesto, pero lo que me gasto en trapos me lo ahorro en loqueros. Soy paritaria e igualitaria como la que más. Igual no pasaría un examen de limpieza de sangre feminista. Pero qué voy a hacer. Nadie es perfecta.

PRENSA. 30 agosto 2010

En "El País":

1. Más clases para los primeros de la clase. Reportaje de Carmen Morán. Educación ultima un plan para reunir a los alumnos con mejores notas fuera del horario escolar para potenciar sus conocimientos - ¿Se quedarán fuera chicos brillantes pero sin recursos?

2. Los meteoritos golpearon dos veces a los dinosaurios. Por E. de B. Un cráter en Ucrania muestra que hubo varios impactos antes de la extinción de los animales del Cretácico.

3. La paella pasada al gusto chino. Reportaje de José Reinoso. Hoy se celebra en la Expo de Shanghai el día de España - El pabellón de acero y mimbre diseñado por Benedetta Tagliabue ha recibido ya cinco millones de visitas.

4. La loca de la columna. Por Luz Sánchez-Mellado, dentro de su sección "Estereotipas".

PRENSA. 27 agosto 2010

En "El País":

1. Dos no se infectan si uno no quiere. Reportaje de Emilio de Benito. La condena a una cantante por no decir a una pareja que tenía VIH reabre el debate entre el derecho a la privacidad y a la salud.

2. El Salvador, 30 años de penosa impunidad. Artículo de Prudencio García, investigador y consultor de la 'Fundación Acción Pro Derechos Humanos' y ex miembro de la 'División de Derechos Humanos de ONUSAL' (Misión de la ONU en El Salvador). Los crímenes de los Escuadrones de la Muerte y asesinatos como el de monseñor Romero quedaron sin castigo tras la amnistía general promulgada por el presidente Alfredo Cristiani en marzo de 1993.

3. Tentaciones violentas en Oriente Próximo. Artículo de Mariano Aguirre, director del Norwegian Peacebuilding Centre (Centro Noruego para la Construcción de la Paz) de Oslo.

4. 'Prete woman'. Por Luz Sánchez-Mellado, dentro de su sección 'Estereotipas'.

5. CINE. Placebos y autoengaños. Crítica de Conocerás al hombre de tus sueños, de Woody Allen. Por Jordi Costa.

PRENSA. "Patética viejuna", por Luz Sánchez-Mellado

Luz Sánchez-Mellado

En "El País":
PATÉTICA VIEJUNA

LUZ SÁNCHEZ-MELLADO 25/07/2010

Me ha salido la niña pokera ¿te lo puedes creer? Tanta estimulación precoz, tanto cole bilingüe y tanto ballet clásico para esto. Ay mi Jimena, del nido de abeja ha pasado a la lengua de avispa. Lo más fino que sale de su boca es el piercing de oro que se ha puesto ahí mismito. Será malhablada, pero la nena es un pibón, no es porque sea mi hija. Uno setenta y cinco, 75 kilos, un cuerpazo. Quince añitos me cumplió en mayo. Una niña buenísima, lo malo es lo que se pone encima. Entre los aros soldados a las orejas, los tops tatuados al pecho y los pantalones a ras de ingles la chiquilla llama la atención, qué culpa tiene ella. La ve Bigas Luna y le ofrece la secuela de La Juani. No sería la primera ni la última. Así empezó Penélope y mírala.
La culpa fue de las clases de street dance del conservatorio. Empezó a despuntar, colgó el tutú y dijo que las puntas para mí. Ahora lo más clásico que oye es Aída. No la ópera, la teleserie. De ahí ha sacado el "Lore-Lore-Macu-Macu-unch-unch-subidón-subidón" que lleva de melodía en el móvil. No me invento nada, el vídeo está en Youtube, miradlo. Al lado de la tal Lore y la tal Macu, Lady Gaga parece la Virgen del Amor Hermoso. Hablando del tema, no quiero ni pensar si la mía lo sigue siendo. Yo, por si acaso, no pregunto.
Ahora está tonteando con un chico. Un niño del barrio de toda la vida. Yago se llama, ya te digo. Tiene 17 años y está en segundo de la ESO, pero qué es eso hoy en día. Lo normal. El chaval es creativo. Escribe y pinta. Es rapero y grafitero, vamos, pero educadísimo. Aquí en la urbanización no da un ruido. Ya lo llevan los padres en el todoterreno a la periferia, que se ve que gustan más esas cosas. El otro día los seguí. Los padres tomaban el aperitivo en una terraza mientras él acribillaba a spray la persiana de una ferretería. Cada poco, la madre le acercaba un gambón pelado y un Aquarius helado para que no se le deshidratara el artista. No es ni el primero ni el último. Así empezó el tal Banksy y míralo.
Es lo que yo digo, que se diviertan. Pero que estudien una carrera. Yo no pierdo la esperanza con la mía. El viernes fuimos su padre y yo a Segovia. Se me ocurre mandarle una foto desde el concierto de las velas de Pedraza y antes de acabar ya me había contestado: "taislokos". Por si no quedaba claro, mandó otro SMS con todas las letras: "Dais pena, patéticos viejunos". Patéticos, una polisílaba esdrújula con la tilde en la antepenúltima como Dios manda. No me digas que no es lista. La niña será pokera, no lo discuto. Pero ésa se doctora en Filología Clásica como su madre. Al tiempo.

PRENSA. "Musa gay", por Luz Sánchez-Mellado

Luz Sánchez-Mellado

En "El País":
MUSA GAY

LUZ SÁNCHEZ-MELLADO 15/08/2010

Todos los tíos son gays hasta que se demuestre lo contrario. Por lo menos en mi trabajo. Estoy de contable en una revista femenina. Me las prometía muy felices. Cremas gratis. Descuentos en las marcas. Modelazos a gogó. Una orgía de amor y lujo de 9 a 5. Menudo chasco. Yo en la calle paro la circulación, está mal que yo lo diga, pero dentro soy una más. Somos cuatro monas, el resto son tíos. Pero ellos son más mujeres que nosotras. Y van muchísimo mejor vestidos.
Les caí en gracia. La novedad. A las estilistas las tienen muy vistas y a la directora la aborrecen. Esa sí que es un demonio y no la que viste de Prada. Yo venía del barrio toda modosita y me adoptaron todos a una. Que si qué mona, que si qué divina, que si qué ideal. Te hacen sentir como la reina de los zánganos. Y te abducen. Cariñosos son un rato. Se van a comer y se dan dos besos, los tíos. Y a ti, en cuanto cogen confianza, te comen a piquitos y te soban a base de bien. Hasta te haces ilusiones con ellos. Total, para nada. En la verbena de San Juan me viene el más mono hasta arriba de mojitos y me dice: "Mari, quiero dormir contigo". Estaba yo, que tampoco iba descalza, valorando seriamente la oferta cuando completa la frase: "Abrazados, como si fueras un peluche. Soy gay". Por si me cupiera alguna duda. Me bajó el subidón de cuajo.
Dicen que te adoran, pero te usan como un complemento más. El bolso que no pueden llevar. Así te dejan, tirada. En cuanto aparece una más alta, más delgada, más lo que sea, te devuelven al armario. Ellos salen y tú entras, tienen pelotas. Ellos celebran su Orgullo. Y tú te comes el tuyo. Hace poco, el jefe de diseño se me puso de rodillas. Que fuera con él a su pueblo y me hiciera pasar por su novia con su abuela, que estaba en las últimas y no le había conocido mujer. Al llegar, la señora estaba echando un tute con su compañera de hospital, qué naturaleza. Al irnos, me dice: "Átalo corto, hermosa, que el chico es un poco mariquita y la cabra tira al monte". Cuando ellos van, nosotras hemos vuelto. Y cuanto más viejas, más pellejas.
A este paso me quedo para vestir santos. Estos ni comen ni dejan. Al último hetero que me ligué, un chulazo de aquí te espero, me lo echaron a perder. Le nombraron rey del mambo y él se dejó querer. Yo qué quieres que te diga. Para charlas íntimas ya los tengo a ellos. Para mi cuqui quiero un maromo que me ponga mirando a Cuenca y no se lance a bailar a Kylie a la que te descuidas. Esa sí que es lista. Mucha musa gay, pero se mete a Velencoso entre pecho y espalda. Ya no cumple los 40, pero sabe más la diabla por vieja que por diabla. Aunque vista de Zara.

PRENSA. 24 agosto 2010

En "El País":

1. Dime a quién conoces y te diré si tendrás trabajo. Reportaje de J. A. Aunión. La mitad de los jóvenes encuentra su primer empleo a través de familiares y amigos - ¿Enchufismo o pura lógica social?

2. El Bachillerato recupera peso en la pública tras una década de caída. Por J. A. Aunión. Directores y patronal señalan la crisis económica como la causa principal - En el primer ciclo infantil hay un giro similar de caída del sector privado.

3. Tirar la foto, esconder la mano. Reportaje de Patricia Tubella. De los pioneros de la imagen a Facebook, una reflexión sobre los orígenes de la sociedad del voyeurismo se convierte en éxito del verano expositivo en Londres. Todos 'voyeurs'. Por Román Gubern.

4. Pastillera legal. Por Luz Sánchez-Mellado, dentro de su sección 'Estereotipas'.

5. EE UU en 1984 y en 2010, una comparación. Artículo de Gabriel Jackson, historiador estadounidense. Traducción de María Luisa Rodríguez Tapia.

6. De trapos y siliconas. Artículo de Gabriela Cañas. Se impone el culto al cuerpo y las mujeres adoptan la imagen hipersexuada que se espera de ellas ante las dificultades de hallar su sitio en una sociedad desequilibrada por el peso del dinero y los valores masculinos.

PRENSA. "Moderna por contrato", por Luz Sánchez-Mellado

Luz Sánchez-Mellado

En "El País":
Moderna por contrato

LUZ SÁNCHEZ-MELLADO 18/08/2010

Yo soy rebelde porque el curro me hizo así. Llevaba 25 años de secretaria en una multinacional, de repente compran una red social y me trasladan de un día para otro. O eso, o la prejubilación, me dicen. A mí. Tengo 60, vale, pero yo no corrí delante de los grises para que me retire nadie. Soy una pionera nata. Así que me he reciclado. A la fuerza ahorcan.
El primer sofoco fue ver a mi jefe. Tiene 28 años y se llama Prometeo, te lo prometo, hay padres para matarlos. Lo ves y te dan ganas de darle un euro para que coma algo. Pero se ha inventado él solo este chiringuito que nos da de comer a él, a mí y a otros 150. Un cerebrito, el niño. Luego están los otros. Y las otras. Qué cuadros. Con esos pelos y esas barbas, ellos parecen extras de La vida de Brian. Ellas, cualquier cosa menos vírgenes. Y yo, la madre que los parió a todos.
Era el último mono. Me llamaban de usted. Me marginaban. Pero yo no me manifesté con un cartel de "Sí al aborto" encima de un bombo de gemelos para que me jubilen unos niñatos. Fui a Bershka, pillé todo lo de la XXL, lo pasé por la Singer y me hice unos estilismos que los tengo muertos. Serán nativos digitales, pero les falta perspectiva. Lo del mes pasado les parece una antigualla y lo de hace 30 años el colmo del estilo. Mi último pelotazo son unas gafas de mi madre que me he graduado para vista cansada. Flipan con ellas. Vintage, las llaman. En mi época la vendimia era otra cosa.
Se las meto dobladas. Llevo el iPhone al cuello como la cruz el exorcista: los neutraliza. Solo sé llamar y contestar, pero cuela. Esto es anarquía y no la CNT. Desde que uno me dijo que había faltado por "un mal viaje", como si hubiera pinchado una rueda, yo ya ni pregunto. Estoy superintegrada. Hasta le he cogido el gusto al Red Bull de la máquina. Sabe a Bisolvón, pero me tomo tres al día, como el jarabe. Para marchosa, yo. Por Navidad me invitaron al Plasty, un local de culto. Me ve mi madre y me dice: "Ponte el visón, que viste más". Pobre, su reino ya no es de este mundo. Acabamos en un piano-karaoke del año de la tos. Pero si creen que es moderno, déjalos que disfruten.
Me agotan. Por eso trabajo en agosto. Así tengo dos meses de vacaciones. El mío y el que estoy sin verlos. He sacado a desfilar mis trajes chaqueta y tengo al portero loco. "Eso es una real hembra, y no esas zarrapastrosas", me suelta hoy Luciano, un chico de mi edad. Los modernos están unos en Formentera y otros en Vietnam, no tienen término medio. Oficialmente yo voy a San Juan de Luz, que es vintage. Si se enteran de que es San Juan de Alicante me jubilan sí o sí.

PRENSA. 21 agosto 2010

En "El País".

1. El Katrina como una de las bellas artes. Reportaje de Andrea Aguilar. Series, documentales y libros recuerdan la tragedia de Nueva Orleans en su quinto aniversario. 

2. PRIMERA DAMA. Por Luz Sánchez-Mellado.

3. Lawrence de Alejandría y el sexo. Reportaje de Jacinto Antón sobre Lawrence Durrell.

4. Que no brille solo el lucero del alba. Reportaje de Manuel Planelles. La contaminación lumínica daña el ambiente, la salud y es un problema para los astrónomos - Las autonomías empiezan a frenar el derroche.

5. Lecturas en corto y ruido en la Red. Artículo de Enrique Gil Calvo, profesor titular de Sociología de la Universidad Complutense de Madrid.

6. La aplazada muerte de Tony Judt. Artículo del escritor Vicente Molina Foix. El recientemente fallecido historiador, indomable en sus juicios, judío irreverente con el dogma y observador socarrón de las grandes instituciones culturales, pervive en sus palabras, sigue hablando para nosotros.

PRENSA. "Madre Política Militar", por Luz Sánchez-Mellado

Luz Sánchez-Mellado

En "El País":
MADRE POLÍTICA MILITAR

LUZ SÁNCHEZ-MELLADO 03/08/2010

Mi suegra es una mujer de armas tomar. La líder de la banda. El brazo armado de su grey. Lo suyo no es un matriarcado, es la ley del más fuerte. Y la más fuerte es ella. No hay más que verla. Y oírla. Abre la boca y sube el pan. Se le cuadra hasta el perro, no te digo más. Su marido se jubiló de sargento, pero es ella quien ordena y manda. Siempre ha tenido más galones que él. Y de lo otro, también.
Y eso que ya no es quien era. Su liderazgo tembló cuando llegó otra. Servidora. Dos hembras alfa son multitud. Se emperró en casarnos por la Iglesia, hizo lobby con mi madre y pasamos por el aro. Con las gemelas no tragamos. Y me la tiene guardada. "Pobres moritas", me suelta a la mínima, "tan hermosas y sin cristianar". Ya. Seguro que las ha bautizado en el bidé. Las niñas no abren la boca. Se las tiene tapadas a base de chuches. Pero las he pillado bendiciendo los cereales por lo bajinis, criaturitas. Se tienen el cielo ganado.
Ella sí que reza. Anoche la oí bisbisear con las vecinas a la fresca. Menudo aquelarre. A su lado, Sálvame deluxe es la Vigilia de la Inmaculada. El tema del día era yo. Ella tenía todos los datos. "Mi nuera está colocada en un banco de broker o no sé qué. Pero el que se desloma es mi chico, el maestro. Ella se levanta, se pinta, coge el coche y no vuelve hasta las nueve. Y mi hijo, que llega a las cinco de trabajar todo el santo día, tiene que ponerse a hacer la cena. Yo no digo nada, pero así se rompen muchos matrimonios".
Intoxica que da gusto. Qué agente se ha perdido el CNI. Te vende a tu propia madre. Telefónica no gana con ellas. Le exprimen la tarifa plana en sus cumbres de homólogas. Y homónimas. María Angustias se llaman las dos, la santa del día. A mamá le decimos Marián, para disimular. Pero mi suegra va de frente. Angus, se autodenomina, con dos ovarios. Esa no ha oído a AC/DC en su vida, pero el nombre la clava. Ella sí que es heavy y no el guitarrista escocés ese.
Sus ídolos son sus hijos. Tiene las fotos de sus bodas a tamaño póster presidiendo el salón, como trofeos de guerra. Lo que son. Colocar a semejantes prendas sí es una victoria y no la de Samotracia. Esa también la tiene, en escayola, de lámpara de pie. Ella está apagada. El pequeño se ha separado. Un año hace que casó al niño, 400 invitados, un bodón. La novia parecía una malva, pero ha salido rana. Se lió con un guiri por Internet y nunca más se supo. Mi suegra la da por muerta. La ha guillotinado del retrato nupcial y ha puesto en su lugar a la Virgen del Socorro, la patrona del pueblo. No quiero pensar lo que hará conmigo llegado el caso. ¡SOS!

PRENSA. 18 agosto 2010

En "El País":

1. Cuando los que pegan son los propios hijos. Reportaje de Karim Asry. La Fiscalía General y los expertos alertan del preocupante aumento de las agresiones a padres - Las madres son casi siempre las víctimas - Está en cuestión una educación excesivamente liberal.

2. Federico, dónde estás. Por Francisco González Arroyo, historiador e investigador lorquiano y de la sublevación y represión en Granada.

3. Moderna por contrato. Por Luz Sánchez-Mellado.

PRENSA. "Divorciada con reparos", por Luz Sánchez-Mellado

Luz Sánchez-Mellado

En "El País":
DIVORCIADA CON REPAROS


LUZ SÁNCHEZ-MELLADO 22/07/2010

Hoy estoy de bajón. Es mi aniversario de divorcio. Hace un año que le dije ahí te quedas. Si es por él aún estoy planchándole las camisas y poniéndole la cena. Llevábamos dos años sin hablarnos, pero vivir a mesa puesta y cama hecha no es moco de pavo. Y se ve que no tenía pava fija. Los tíos no sueltan a una hasta que no se cuelgan de otra. El síndrome de la liana, lo llaman los sexólogos. Yo, Jane, huí de la selva. A Tarzán que lo aguante Chita.
Desde entonces soy La Separada, un servicio público. Te sientes como un taxi libre: te entra de todo por todos sitios. En el Ave y en el avión. En el PC y en persona. Jovenzuelos y vejestorios. Lactantes y mamonazos. Esos los que más. "Te vi en match.com, cuando quieras tomamos un café", me soltó ayer un gerifalte de gerencia que no me había dirigido la palabra en cinco trienios. Lo decía con retintín, como rebajándose a hacerle un favor a una pobre desgraciada. Iluso. Con esa calva y esa barriga y esa papada. El desgraciado será él. Tenía a la señora y los críos de salvapantallas y ni se molestó en minimizarla. Conmigo va dado. Estoy muy mayor para ser la otra del otro.
Así me va. Mis amigas me llaman la Ibex 45. Por lo de selectiva, y por lo de cuarentona. Yo seré una estrecha, pero otras tienen la banda muy ancha. A una de la panda le decimos la Tarifa Plana: le da igual ocho que 80. Hablando de esa década, yo ya paso de bailar It's raining men en las discotecas de maduritos. Total ¿para qué? Mira que ha llovido desde entonces, pero lo que es a mí, tíos decentes no me ha aterrizado encima ninguno. Las casadas lo ven muy fácil. "Haz yoga, da clases de sushi, ponte a tiro". Como tienen uno en casa, siguen creyendo que los hombres caen del cielo. Se han quedado en las películas de Sandra Bullock. De cuando la Bullock era la Bullock, pobre, porque el marido era un golfo que se los ponía con todas. Adictos al sexo, les dicen ahora. Ahí la tienes. Una ex novia de América con el Oscar en un brazo y el bebé adoptado en el otro, soltera y madre en la vida. Las ricas también lloran.

A mí quien me llora es mi ex. Después de ponerse pelo, agenciarse un deportivo y darse la vuelta al mundo -él, que no le sacabas de Peñíscola ni a tiros-, el pájaro vuelve al nido. Se deja caer cada noche con la excusa de acostar a los críos. Con quien quiere acostarse es con quien yo te diga. A buenas horas. Ya se lo canté por Marta Sánchez en el karaoke de la comunión del niño. "Soy yo, la que se marchó. Soy yo, sin pedir perdón. Mírame bien, es la última vez. Soy esa mujer que no podrás tener". Y no me puedo echar atrás.

PRENSA. 22 julio 2010

En "El País":

1. Wally vuelve del exilio. Reportaje de Julieta Rudich. Regresa a Viena el retrato de la amante de Egon Schiele, expropiado por los nazis y que había sido confiscado en Nueva York durante una exposición.

2. Divorciada con reparos. Por Luz Sánchez-Mellado.

3. Juicio a la golosina: culpable. Reportaje de María R. Sahuquillo. El Gobierno declara la guerra al exceso de azúcar, sal o grasa - Los colegios retirarán bollos y refrescos - La industria denuncia la "criminalización" de sus productos - Los expertos apoyan el plan, pero creen que falta educación nutricional.

4. La mayor estrella nunca descubierta es como 300 soles. Por Alicia Rivera. El astro, a 165.000 años luz, rompe todas las previsiones de los astrónomos.

5. La Nación Balón. Artículo de Fernando Savater.

6. En el vertedero de la historia afgana. Reportaje de Álvaro de Cózar (enviado especial). Un antiguo centro cultural soviético bombardeado y abandonado en el oeste de Kabul es el refugio de decenas de heroinómanos y un emblema del drama del país.

PRENSA. "Miss Prótesis", por Luz Sánchez-Mellado

Luz Sánchez-Mellado

En "El País":
MISS PRÓTESIS


LUZ SÁNCHEZ-MELLADO 19/07/2010

Modestia aparte, vestida doy el pego. Tú me ves con mis sandalias de tiras y mi vestido de tirantes y te crees que voy casual, fresquita, a cuerpo. Nada más lejos. Voy alicatada hasta el cuello, pero ya me encargo yo de que no se note. Mis sudores me cuesta. No es que tenga que subirme a ningún andamio, es que lo llevo puesto. Ya no se dice faja, ni refajo, ni sostén. Pero haberlos, haylos. Y funcionan. Será una ilusión óptica, de acuerdo. Pero de ilusión también se vive.
No me quejo, otras están peor. Me lo decía una en la playa: "Qué envidia tu biquini de cortinilla, pero a ver dónde voy yo con estos mostradores". Pobre: no las llevaba en bandeja, ellas eran la bandeja propiamente dicha. Ni tanto ni tan poco. La genética es ingrata. Mi madre y mis hermanas van bien servidas, por no hablar de mi cuñada, que podría donarlas a la ciencia, pero yo nada. Así me llamaban en el colegio. La nadadora: nada por delante, nada por detrás, qué graciosos. Cuando Sanidad sacó lo de cilindro, campana y diábolo para describir a las españolas me sentí excluida. Yo soy tabla. Más bien tablón, porque anchura no me falta. Ni nudos. Ni estrías. Ni celulitis. Así que aquí me tienes, quitando donde sobra y poniendo donde falta. Redistribuyendo, que para algo soy delegada de Hacienda.
En invierno es un gustazo. La gomaespuma aísla y la lycra se pega al riñón más que una de callos. El verano es peor. El Wonder Bra junta y levanta, sí, pero de donde no hay no saca. Prefiero el Aumentax, qué nombre más bien puesto. Te lo pones y te brotan, la transpiración ya es otro asunto. Entre las llagas del sudor, el roce de las cinturillas y las marcas de las ballenas parezco uno de esos penitentes que se forran con una soga. Yo por ahora el esparto lo dejo para las cuñas. Te subes a los tacones y ya no te puedes bajar. Quince centímetros pueden ser mucho o poco, depende del contexto, pero en cuanto te los calzas te sube exponencialmente la moral. Y luego todo te sabe a poco.
Así voy, con la armadura puesta, como tantas. Al menos la mía es de quita y pon. El sábado vi a mis primas en una boda. Quien más quien menos se había hecho algún arreglito. Menudos morros. Estábamos en Murcia, pero nos hicimos las suecas. Teníamos por qué callar. Hasta que va una y me señala el escote: "Tú te has puesto, antes no tenías eso". Y no se le cayó la jeta de pez globo de vergüenza. Otra se hubiera ofendido. Yo saqué pecho. A falsa no me gana nadie. Desnuda me quedo en nada. Pero de día disimulo y de noche hay confianza. Ya me operaré si me separo.

PRENSA. 19 julio 2010

En "El País":

1. Miss Prótesis. Por Luz Sánchez-Mellado.

2. A la gente le gusta la gente. Reportaje de Vicente Verdú. La masa convocada por el Mundial evidencia que la especie humana es la más gregaria de cuantas existen - ¿Ocupa la multitud el vacío político?

3. Prestigios florentinos. Artículo del escritor Rafael Argullol.

4. Por qué a los españoles se nos da mal el inglés. Artículo de Fernando Galván, catedrático de Filología Inglesa y rector de la Universidad de Alcalá. No son los genes. Nuestro número limitado de sonidos vocálicos, el doblaje en cine y televisión y la incorporación reciente a nuestra enseñanza de la lengua de Shakespeare explican que andemos lejos de nórdicos y portugueses.

En "El Día de Córdoba".

5. En el corazón de la epidemia. Por Pablo Bujalance. La editorial Impedimenta recupera el 'Diario del año de la peste' de Daniel Defoe.

PRENSA. 16 julio 2010

En "El País":

1. 'María y yo', del cómic al cine. Reportaje de Gregorio Belinchón. El álbum en el que el dibujante Miguel Gallardo cuenta la relación con su hija autista se convierte en película.

2. Toda incluida. Por Luz Sánchez-Mellado.

3. ¿Hace falta flagelarse tanto? Reportaje de Amanda Mars. Tras la euforia económica, la recesión debilita la confianza y cunde el descrédito de las instituciones - España no debe renegar de lo logrado: no todo fue burbuja en los últimos años.

4. La dorada lámpara de la migración. Artículo del escritor Carlos Fuentes.

5. El 'año Camus' y la Europa de la crisis. Artículo de Manuel Rico, escritor y crítico literario. Sus dos últimas obras son Verano y Espejo y tinta. Cuando el mundo de la literatura y el pensamiento recuerda a un escritor crítico y soñador, los mercados se descaran como el verdadero poder y la democracia se asemeja a una dramaturgia vacía de contenido.

PRENSA. LECTURA: "Socióloga de campo", de Luz Sánchez-Mellado

(En la foto, Luz Sánchez-Mellado)

Hoy, en "El País", la escritora y periodista Luz Sánchez-Mellado se transforma en una SOCIÓLOGA DE CAMPO:

Lo confieso, soy cotilla. Chafardera, chismosa, alcahueta, entrometida. No es que yo vaya por ahí todo el día buscando información, que también, para eso me pagan, es que me la encuentro, yo qué culpa tengo. Es un don. No me hace falta ni carrera ni master ni nada. Sólo estos oídos y estos ojitos que se va a tragar la tierra. Y un poquito de empatía y de sangre en las venas, que hay algunas tan divinas que parece que ni sudan ni orinan. Que ni sienten ni padecen. Mentira. Todas tenemos nuestro corazoncito y la que no, está muerta y enterrada. O debería estarlo.
La gente está deseando contarte su vida. Tú te pones a tiro y se te abre el prójimo en canal, palabra. Desde la peluquera de tu barrio hasta la vicepresidenta económica si se tercia. Todo consiste en tocar la tecla adecuada y con los años una va afinando. Lo malo es que a mí me pasa lo mismo. Si me das cuartelillo te lo suelto todo. Todo. Y luego tienes que vivir con eso. En el último cumpleaños de la niña invité a las mamás del colegio a un ponche en el jardín. Me confié y me perdí yo solita para los restos. Ahora los papás de las amigas de Rebeca me miran raro. Ésta es la multiorgásmica de las tetas operadas a la que le pone Rubalcaba, piensan, se lo leo en las pupilas. Sus señoras les han ido con el cuento, no me cabe la menor. No las culpo. Yo también lo haría. Y además, ¿qué pasa? Cada una tiene sus perversiones.
Te lo digo yo, que me dedico a esto. Aunque sea de chiripa. Fue al año de mudarnos al chalé. Estaba yo tan tranquila de señora de mi casa cuando se me presenta un vecino a ofrecerme un empleo. Resulta que el tipo es un cazatalentos y estaba buscando a una jefa de investigación de mercados para una multinacional de compresas. Llevaba ya cincuenta lumbreras entrevistadas cuando me vio en acción en una reunión de la comunidad y lo tuvo claro. Yo era su mujer. Desde entonces aquí me tienes, sonsacando a mis congéneres. Es un trabajo sucio, pero alguien tiene que hacerlo. Gano un dineral y trabajo en lo mío. No tendré el título, pero para socióloga, servidora. Me río yo de los estudios del CIS. Para qué tanta macroestadística. La verdad está ahí fuera.
Precisamente ahora me voy a hacer un estudio de campo -quien dice campo, dice playa- a la parte norte de Menorca. Pijas catalanas flacas como estacas con sus maridos ideales y sus cachorros de diseño vestidos de impoluto lino blanco. De ésas que se preguntan a qué huelen las nubes. Un filón, o sea. De aquí me sale el informe definitivo. Yo me abro. Ya les cuento.

PRENSA. "Corta de vista", de Luz Sánchez-Mellado

En "El País", la escritora y periodista Luz Sánchez-Mellado se pone en el papel de una mujer CORTA DE VISTA:

No soy borde, soy miope. Y presumida. Así que si me cruzo contigo en un pasillo y no te saludo no es que no te hable, es que no te veo. Antes muerta que ponerme gafas. Pues sí, lo único que me faltaba para hundir más estas ojeras en las que ya se pueden plantar patatas. Podría usar lentillas. Las tolero de maravilla, ni me acuerdo de que las llevo. Tanto que aún me duelen las córneas de la sarta de pellizcos que me autopropiné tratando de quitármelas la última noche de juerga que se me ocurrió ponerme unas desechables. Me levanté al baño a las siete de la mañana y no fui capaz de averiguar si las llevaba puestas o se me habían caído entre copa y copa. Veía doble de todas formas. Al final dormí con ellas. O no. El chico de la óptica no las encontró ni vivas ni muertas al día siguiente.
De operarme ni hablamos. Lo tenía que haber pensado antes. Ahora también tengo presbicia -vista cansada, la maldición de los 40- y si te arreglan una cosa te desgracian la otra. Tanto láser para nada. Qué se va a hacer. No me va tan mal. De día, en la calle, me defiendo con mis gafas de sol graduadas, el invento del siglo. Filtran, fardan y favorecen. Tengo hasta unas viejas para bañarme en la playa sin acabar ahogada en el océano o perdida en el muestrario de toallas de la arena. El problema es entrar a cubierto. En el trabajo voy tal cual, cegata perdida. Lo tengo todo -y a todos- muy visto. Y cuando me interesa el panorama, saco mis graduadas del bolso, echo un vistazo al percal y ya me hago yo una idea general del paisaje y del paisanaje, que para enfocar siempre hay tiempo.
El caso es que no tengo tantas dioptrías, uno veinticinco de miopía y cero setenta y cinco de astigmatismo, pero lo de la agudeza visual es como el sexo: está sobrevalorada. Cuanta menos tienes, menos necesitas. Una vez te acostumbras a habitar un mundo borroso le vas encontrando el encanto al asunto. De lejos ves bultos, siluetas sensuales, figuras sinuosas. De cerca, rostros tersos y uniformes. Es como llevar un editor de Photoshop incrustado en la retina. Pero hay que tener cuidado. Como no ves, crees que no te ven. Y te desinhibes. Eres tú misma.
El año pasado me encontré a mi jefe en Conil y no le reconocí hasta que me tiró de la trabilla del tanga de Hello Kitty en una terraza. El caso es que me había llamado. A gritos. Pero como no veo, no oigo. Es el peaje de la discapacidad sensorial voluntaria en aras de la estética. Estás mona, pero no te enteras. Igual me estoy perdiendo algo, pero compensa. Total, para lo que hay que ver.