POESÍA. "Desasosiego de otoño", de Amalia Iglesias Serna (Menaza, Palencia, 1962)

Amalia Iglesias Serna

Desasosiego de otoño

Tampoco tienen fecha las hojas de este otoño
y acaso no es verdad que su mundo agonice.
Ni queda amargura en sus grietas
ni sus arrugas aguardan la soledad del invierno.

Es sólo levadura, madriguera,
lazada de luz cuando reposa,
cuando cierra los ojos
para buscar los nombres de lo oscuro.

Pergaminos, venas izadas,
nervios que han excavado la piel,
los profundos ríos de montaña
que se dibujan en tus manos.

No hay desembocadura en este instante
detenido en la pared de un día,
en los muros de una casa que no existe,
el limbo del soñador y sus iconos.

Caminos superpuestos,
desde el Austral al Ártico,
sólo el imán del útero en letargo,
el jirón de inquietud que te faltaba
para soñarte sin gravedad.

POESÍA. "Te buscaré", de Amalia Iglesias Serna (Menaza, Palencia, 1962)

Amalia Iglesias Serna

Te buscaré

Te buscaré para decirte
que estoy enamorada de la vida,
que amo en la angustia
su labio que me ignora,
busco sin cauce su dulce guillotina,
                   su espada de mil filos tajando mi oleaje.

Amo la vida
que me pesa y me trasnocha,
con el licor amargo que despierta
                    como un hilo de bruma entre los sauces,
que amo su quiste roto de mandrágora,
la laguna de vidrio que naufraga los años,
amo la incertidumbre del musgo y del otoño,
                    la ternura y el ácido que fluyen.

Que amo la vida
a pesar de ese miedo cegado de vertientes
donde te busco,
porque aún esquivo la muerte
                                                                y amanece.

POESÍA. "Desde el piso diecinueve...", de Amalia Iglesias Serna (Menaza, Palencia, 1962)

Amalia Iglesias Serna

Desde el piso diecinueve de un rascacielos
el lago Michigan helado, lápida de cristal,
un blues para la noche desde arriba.
Pensar si no habré muerto a miles de kilómetros
y el purgatorio sean diez grados bajo cero,
esos puentes alzados como cruces
o esta soledad de nieve contra el rostro.

POESÍA. "Sin razón", de Amalia Iglesias Serna (Menaza, Palencia, 1962)

Amalia Iglesias Serna

Sin razón

He interrogado hasta el amanecer al pozo
de las preguntas. Es mentira que el corazón
sepa decirse mejor en esa sombra.

He interrogado a la memoria y al camino,
y al cielo turbio que coagulaba dudas.
Pero no bastaba crecer en los escombros
del verbo, ni formular la cicatriz reciente.

Un paisaje de puertas: entran y salen
las mascarillas de la muerte. Un paisaje
de paredes que respiran, de paredes
taladradas por sus ojos insomnes.

Busca inútilmente
el rostro y su verdad, para que el miedo
aprenda a descifrar más despacio los pasos.

Una respuesta bastaría para narcotizar
la angustia, o el sopor de ser
gota a gota un espectro.

Buscas las piezas del puzzle
que faltaban, amontonas los trozos
pero se quedan fuera los detalles.
Una respuesta sólo bastaría...
Pero en los pasillos de la noche
sólo escuchas ese ruido de pies
acostumbrados a arrastrarse
hacia los desiertos.

POESÍA. "Cultivo esperas", de Amalia Iglesias Serna (Menaza, Palencia, 1962)

Amalia Iglesias Serna

Cultivo esperas

Cultivo esperas en el jardín de la muerte.
Todas las calles escriben esquejes en mis brazos
y algunas flores tiran de mí como cadenas.

Despertamos hortelanos de nuestro cuerpo en sombra,
cada uno arrastra su alambrada invisible,
sabe que existe una puerta sólo suya
en el azar del horizonte.
Cada uno escucha entre la hojarasca
la voz de su propio dios vencido,
se apresura a nombrarlo.

Todos los días son un buen día
para quemar las zarzas
y el corazón se hace más fértil
con los despojos de todas las edades.

Cultivo esperas en el jardín de la muerte,
los surcos sueñan
con el campo abierto de los pastizales,
con la niña que sembraba sus trenzas
y esperaba ver crecer el paraíso.

POESÍA. "Juegos presocráticos", de Amalia Iglesias Serna (Menaza, Palencia, 1962)

Amalia Iglesias Serna

Juegos presocráticos

Ningún río puede atravesar dos veces al mismo hombre.
La naturaleza es dadivosa pero insegura,
la suerte, en cambio, se basta a sí misma.
Vislumbre de las cosas que se muestran son las cosas ocultas.
No existe vacío sin movimiento.
No es posible que sea todo lo que no es siempre.
Pues el vacío (de no ser infinito) confinaría con el límite.
El día es nuevo cada sol.
La diferencia de las cosas engendra las causas.
A destinos más grandes, más grandes muertes tocan.
La muerte, en su huida de los hombres, los va persiguiendo.
Los ojos duros ven mejor que los húmedos.
El niño es un tiempo que juega.

POESÍA. "Certidumbre de la ausencia", de Amalia Iglesias Serna (Menaza, Palencia, 1962)

Amalia Iglesias Serna

Certidumbre de la ausencia

Regreso al mismo café.
Las horas lentas que pasaron en vano
atraviesan conmigo la puerta giratoria.
Y al fondo, entre las mesas,
una sonrisa tuya me mira como entonces.

Pero otra vez esos labios extraviados
tampoco son tus labios,
no hay sonrisa y el mármol de esta mesa
certifica en mis manos un mensaje de frío.

POESÍA. "El gran teatro del mundo", de Amalia Iglesias Serna (Menaza, Palencia, 1962)

Amalia Iglesias Serna

El gran teatro del mundo

               Caen,
                     dices,
                     devotos labios de nácar descreído
                     y hace mucho que la lluvia
                     sembró algunos silencios
                                      escandalosamente invisibles.

Pero hemos estado siempre en este instante
donde todos los pájaros ensayan una fuga,
donde ensayan esta cúpula que cierra
el tiempo de la ofrenda
                                      y la derrota.

Pero hemos estado siempre en este instante
de palabra ancestral
y desolada,
como inventando un cuadro eternamente
en el espejo turbio de la escena.

POESÍA. "Deseo", de Amalia Iglesias Serna (Menaza, Palencia, 1962)

Amalia Iglesias Serna

Deseo

Se desliza la seda por el cuerpo afiebrado,
como cuando nos dejábamos caer
en la ladera virgen de la nieve.
Blancas colinas
                          o légamos de miel,
la humedad que desciende con su lenguaje oscuro
al territorio intacto de la luz.
El viento roza su límite un instante
resbala hacia el abismo y retrocede
sospecha al otro lado la sed de lo imposible.
Alba encendida
                           pasión eternamente,
certeza de plenitud
al roce de mis dedos que tiemblan asustados.

Lengua, saliva, piel,
la palabra total, su latido, su aliento.

Se desliza la seda, se deshace la nieve.
El viento insiste.
Da miedo sospechar tanta belleza.