Ahora, sin la revolución,
es imposible. Por ejemplo, la medida
de los versos depende del tamaño
del papel, o las vías para el síndrome
de Estocolmo parecen infinitas. Viene
por eso la idea de que todo
regresa a donde estuvo. Los improperios
en la barra de los bares, los hisopos
y palios, hasta las calles, tan parcheadas
ya antes de la crisis, un silencio
parecido a la resignación.
Sin la revolución, voy solo registrando
lo que pasa por los ojos del mal
espectador, el que integra en el objeto
sus emociones. Pienso a menudo
en qué hacer, como si tuviera pendiente
la solución de un juego de palabras, una idea
que estuviera en la punta de la lengua.
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