Tendido a oscuras, con las ventanas
abiertas, respira la brisa
de los árboles, ve la sombra
más negra que la habitación
de las ramas del moral, y la extraña
luz que se difunde en el cielo.
Luz de la noche,
equilibrio de verdad y mentira,
corriente sin manantial. Oye
el leve goteo del agua en la acequia,
tan raro desde hace años.
Oye lo que sabe y no sabe
resuena en sus tendones. Luz
de la noche, no sabe si queda tiempo.
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