Rafael Antúnez Arce
El fuego nace en cualquier sitio.
Mira, la piedra es fría, mas si frotas
una contra otra saltarán las chispas
capaces de arrasar todo el invierno,
de podar las púas y yemas del corazón
como quien mata la risa y el llanto.
Incluso las calles heladas
arden con una llama tenue y siempre
a punto de expirar -pero ya nunca-
en los sueños de cartón de un mendigo
que vive por no ceder a la escarcha.
El fuego brota de la chistera de un mago
cuando menos se espera:
en tímidas miradas de autobús
abiertas a ese cielo de lo incierto,
en tazones rellenos de café
de un desayuno solo en la cocina;
y a veces nos congela, nos detiene
en el propósito de no quemarnos:
amiga, la otra noche, donde no había nada,
de repente un fuego.
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