Ángel Paniagua
Hay guerra a unos kilómetros de aquí,
alguien está luchando contra el mundo
sin fe que le rodea, contra el aire
que llena sus pulmones y las nubes
que descargan el odio de sus padres
y la rabia iracunda de sus hijos,
contra la lluvia ácida del tiempo
que cae sobre su rostro y va dejando
sin pelo su cabeza, borra el brillo
de sus ojos y le hace comprender
su papel de comparsa.
Alguien empuña,
a sólo unos kilómetros de aquí,
un oxidado máuser cuyas balas
de miedo, humedecidas, ya no pueden
librarle de la imagen de esas máscaras
que le ocultan los rostros enemigos;
alguien cerca de aquí nos amenaza
con un horror que quiere compartir,
se siente solo y quiere envenenarnos
con la angustia de su existencia pobre,
con el desprecio antiguo que ha heredado
de sus antepasados por la vida.
Alguien cerca, muy cerca de nosotros,
quiere hacernos entrega de sus dientes
partidos en la lucha, de sus dedos
cortados, sin falanges y sin uñas,
o hacernos prisioneros e incautarse
de las nuestras, para poder seguir
escarbando hacia el centro de la nada.
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