Antonio Luis Ginés
Sólo una vez me detuve en el merendero. Me han contado que aquí muchas tardes fumabas tus cigarros, como si siempre fueran los últimos, en silencio, perdido en un paisaje que se desmoronaba vacío, artificial, lejos ya de ti. Llegar a la vejez para qué, si más que nunca los sentidos te abandonan a un espacio en el que nadie se adentra, en el que nadie te oye.
Tabaco negro, un poco de tos, barba de dos días.
Cuando paso por el merendero, aún te veo ahí, apoyado en tu bastón, serio. Lanzas el humo de tu cigarro contra un cielo inquietante: pareces llamarnos con el afecto de quien aún no ha partido, de quien pide la última calada, ese segundo de despedida que nunca se acaba
sino con nosotros mismos.
Del libro Picados suaves sobre el agua, Bartleby, 2009. Madrid.
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