Canto ancestral de Argentina,
la más frutal de las minas,
todo es nada,
no sabe cómo la lloro,
desafinando en el coro
de las hadas.
Madrina de los roqueros
más intrusos,
más villeros,
menos brutos,
en calle Melancolía,
mi letra y su melodía
visten de luto.
Militante del futuro,
no pudo con ella el muro
de Berlín.
Martina Fierro de ley
que sin dios, patria ni rey
tiró p'alante,
antes de decir adiós
me propuso un blues
a dos voces distantes,
distintas y, sin embargo,
cerquita del ron amargo
que consuela,
que abruma,
que mortifica,
que suma,
que santifica,
que desvela.
(Fuente: "El País")
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