María Rosal
Como el que echa sal y vinagre en las heridas.
Así he vivido yo.
Observando los años, esperando el momento, la definición exacta
de los sueños, el permiso de la gramática.
La fuente ignora la causa de su don y su avaricia es mostrarnos un agua sin sed y sin fracaso. Su trato familiar con las ruinas la reviste de cierta autoridad ante la historia.
Así he vivido yo.
Ignorando la fuente, amarrando los mástiles, abrazando las velas. En la ensenada turbia, esperando vocablos, alimentando frases, abriendo las arterias para el surco, la semilla de un verso.
Insatisfecha siempre, pero no arrepentida.
Con la fe remendada en un solo propósito, en la breve fisura del cálamo o el guiño luminoso en la pantalla.
Celebrando a la bestia hocicuda que husmea en lo caliente de mi carne.
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