José Antonio Ramírez Lozano
A veces uno escribe
por tentar al destino. Hago que digo
la vida con seis versos y me nombro
para saberme vivo
aquí donde la muerte
no es más que otra palabra del poema.
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viernes, 15 de marzo de 2013
POESÍA. "Aquí", de José Antonio Ramírez Lozano (Nogales, Badajoz, 1950)
A veces uno escribe
por tentar al destino. Hago que digo
la vida con seis versos y me nombro
para saberme vivo
aquí donde la muerte
no es más que otra palabra del poema.
jueves, 14 de marzo de 2013
POESÍA. "Avellanas", de José Antonio Ramírez Lozano (Nogales, Badajoz, 1950)
José Antonio Ramírez Lozano
AVELLANAS
El viejo
que les daba a las ardillas
de comer en Hyde Park
bajaba cada día
con la misericordia del pan duro
y sus bolsillos llenos de avellanas.
Llegaba de Bushey, donde vivía
con una hija muda y su mujer,
bordadora de oficio que soñaba
cada noche de luna
con la resurrección horrible de la carne.
No
infundía sospecha.
Los viajeros del tren no suponían
su claro ministerio,
la deuda de la vida con su oficio,
su bienaventuranza.
Andaba sin
la urgencia
de la ambición. Se santiguaba
al entrar en el parque y sacudía
su bolsillo repleto de avellanas
lo mismo que una esquila,
ese ancestral reclamo con que el fruto
ese ancestral reclamo con que el fruto
convoca los impulsos
de las parvas criaturas.
Las
ardillas, solícitas,
acudían voraces a su encuentro
como un relente, un signo
de extraña confianza
con que la tierra le pagara así
su dulce mansedumbre.
Se sentaba
en el césped.
Se dejaba
registrar los bolsillos
en un gesto de entrega
y así pasaba la mañana, hecho
naturaleza viva, repartiendo
sus dones a las viejas
ardillas de Hyde Park sin nada a cambio.
La orfandad del asfalto,
la oscura deserción de las raíces,
hizo virtud de un gesto
tan tierno y cotidiano.
Dios
guarde a las ardillas muchos años
y nos conceda el fruto
con que ejercer nuestra misericordia.
Dios guarde un hombre puro entre los hombres
que baje cada día a Hyde Park
y sólo con un simple
puñado de avellanas salve al mundo
de su negro destino.miércoles, 13 de marzo de 2013
POESÍA. "Artemón, el diablo", de José Antonio Ramírez Lozano (Nogales, Badajoz, 1950)
José Antonio Ramírez Lozano
ARTEMÓN, EL
DIABLO
Artemón es la usura de la luz,
sin embargo
su rendija es la lumbre del renglón
en que escribo
las palabras atroces que no atreven
mis labios.
Siento con él su cabra patearme los
sueños,
recorrer los rastrojos de todos mis
tejados.
Su cabra Montesina con la esquila de
plomo
que ahuyenta en las callejas el
ánima mezquina
de los suicidas ebrios que acuden
con sus tarros
de vidrio a la botica por el
bicarbonato.
Él es quien me procura los pétalos
de azufre
que quemo en la indulgencia venial
de mis manos.
Él es quien me asoma al ojo terrible
del embudo
por el que miro el mundo, por el que
escucho el largo
sermón de sus miserias, el clamor de
sus turbas,
la oscura letanía de sus
acantilados.
Príncipe del hollín, tú que coges mi
mano
cuando escribo y me mojas la pluma
en esta tinta
oscura con que enhebra la sombra el
garabato
que ovilla el mundo, tiéntame, no me
dejes caer
en la rancia virtud de los tibios de
espíritu.
Llévame a lo más alto del templo y
muéstrame
la vida del revés, lo que nunca los
hombres
contemplaron, el don de poseerlo
todo
con sólo la palabra. Tú que atento,
al oído,
de niño me advertías que la belleza
estaba
siempre en la tentación, jamás en el
pecado.
martes, 12 de marzo de 2013
POESÍA. "Nocturno", de José Antonio Ramírez Lozano (Nogales, Badajoz, 1950)
José Antonio Ramírez Lozano
NOCTURNO
La noche
es ese templo
vacío con que ensaya
la ausencia su abandono.
Callan los
dioses y habla,
cómplice, la certeza
de que nada se tiene
si no en la soledad.
Solos
somos más nuestros que ninguno.
Solos somos más todos sin saberlo.
No hay
mayor noche, os digo, que esta mía
tan negra de la tinta con que hago
más profunda la ausencia.
Pues que con noche escribo de estar solo
y, sin embargo, están
conmigo, de escucharme,
las criaturas que acechan,
sombras ellas también con que yo enhebro
mi pluma capital.
Si paro de
escribir,
veréis nacer el día
y entonces vuestros nombres
confundirán el signo
mineral de los solos,
que las sombras preservan de los dioses
como un astro apagado.
Hijos sois
de la noche, allá vosotros.
El día es la moneda
con que esos dioses pagan
la deserción, el torpe
proceder con que, al cabo, elegisteis
la orfandad de la luz.
Ladra el
mastín del tiempo
y, a lo lejos, la aurora,
como una lumbre avara,
deshilvana ya el velo
de las constelaciones.
lunes, 11 de marzo de 2013
POESÍA. "Corambo", de José Antonio Ramírez Lozano (Nogales, Badajoz, 1950)
José Antonio Ramírez Lozano
CORAMBO
Este lugar es sólo su nombre y sin embargo
ocupa mi costumbre y ha tomado mi casa
creciendo cada noche con pronunciarlo apenas.
Escucho su pujanza crujir en mi desvelo
quebrando las vitrinas de mis abecedarios,
arrugando la lumbre terrible de mis álbumes
sin que ya nada pueda contra su desmesura.
Nunca debí nombrarlo, pero un día escribí
Corambo junto a un verso latino de Propercio
y acudieron promiscuas las moscas a su tinta.
En la tinta disuelven su azogue las palabras,
el limo primigenio que aventura la vida,
y en el que acecha el germen de su proclividad.
Nunca debí nombrarlo. Ahora ya ocupa toda
la extensión de mi insomnio, su enorme desamparo.
Como un negro arrecife, hecho sólo de sílabas,
fecunda su existencia con el despojo mismo
de su putrefacción, el himno de sus mártires.
Escuchadme en la noche maldecir en latín
como un tetrarca enfermo que abjurase de Roma
para fundar un reino furtivo de palabras,
refugio de lanceros, bahía en la que atracan
los buques que regresan del sueño de Estambul.
Este lugar es sólo su nombre y sin embargo
ocupa mi costumbre y ha tomado mi casa
creciendo cada noche con pronunciarlo apenas.
Escucho su pujanza crujir en mi desvelo
quebrando las vitrinas de mis abecedarios,
arrugando la lumbre terrible de mis álbumes
sin que ya nada pueda contra su desmesura.
Nunca debí nombrarlo, pero un día escribí
Corambo junto a un verso latino de Propercio
y acudieron promiscuas las moscas a su tinta.
En la tinta disuelven su azogue las palabras,
el limo primigenio que aventura la vida,
y en el que acecha el germen de su proclividad.
Nunca debí nombrarlo. Ahora ya ocupa toda
la extensión de mi insomnio, su enorme desamparo.
Como un negro arrecife, hecho sólo de sílabas,
fecunda su existencia con el despojo mismo
de su putrefacción, el himno de sus mártires.
Escuchadme en la noche maldecir en latín
como un tetrarca enfermo que abjurase de Roma
para fundar un reino furtivo de palabras,
refugio de lanceros, bahía en la que atracan
los buques que regresan del sueño de Estambul.
viernes, 8 de marzo de 2013
POESÍA. "Deidad", de José Antonio Ramírez Lozano (Nogales, Badajoz, 1950)
José Antonio Ramírez Lozano
Hay un dios más allá de tu Dios mismo
que abunda en su deidad
con dejarse en olvido, su abandono.
Con arroparse con su transparencia.
No preguntes por él.
Ni siquiera su nombre
diré por no enturbiarlo.
Templo es el aire de su don, amigo,
y basta respirar, para adorarlo,
el salmo de tu aliento.
Y estamos ya con él, estando solo.
Y él está con nosotros en su ausencia.
jueves, 7 de marzo de 2013
POESÍA. "La lechuza", de José Antonio Ramírez Lozano (Nogales, Badajoz, 1950)
José Antonio Ramírez Lozano
La lechuza tiene mucha
ganita de estornudar.
Y se está quieta en la rama
del olivo, como un hito,
hasta que ya le
hasta que ya le
hasta que ya le-
jchu!
za estornuda
y pone blanca la luna
la noche del olivar.
miércoles, 6 de marzo de 2013
POESÍA. "Medio soneto", de José Antonio Ramírez Lozano (Nogales, Badajoz, 1950)
José Antonio Ramírez Lozano
MEDIO SONETO
El soneto no es más que un viejo vicio
con que escamotear el mal poema.
Déjense de una vez de esa pamema.
No confundan, por Dios, virtud y oficio.
Sobra con la mitad: un buen cuarteto
y un terceto tan sólo que remate
la rúbrica del verso. ¡Qué respeto
ni gaita! Al buen soneto
le basta sólo con el estrambote
para salvar al barco con el bote.
El soneto no es más que un viejo vicio
con que escamotear el mal poema.
Déjense de una vez de esa pamema.
No confundan, por Dios, virtud y oficio.
Sobra con la mitad: un buen cuarteto
y un terceto tan sólo que remate
la rúbrica del verso. ¡Qué respeto
ni gaita! Al buen soneto
le basta sólo con el estrambote
para salvar al barco con el bote.
martes, 5 de marzo de 2013
POESÍA. "Pasión eterna", de José Antonio Ramírez Lozano (Nogales, Badajoz, 1950)
José Antonio Ramírez Lozano
PASIÓN ETERNA
Yo no quiero
que un Dios que castigó la carne
la resucite luego al son de
sus trompetas
lo mismo que al final de un baile de disfraces.
¡Oh pasión de mi vida, cuerpo mío de ángel
que envejeció de amor, que se abrasó de lumbre!
Quien ama no ambiciona más corona que el beso.
Dime qué eternidad es esa que prometes
más allá de los cuerpos si, al cabo, necesitas
para llenarla el tibio pecho que destrozaste.
Sólo una vez, no más, es hermosa la vida.
Ocúpate, Dios mío, del fuego que alimenta
la dicha transitoria y olvida las cenizas.
El tiempo, el tiempo dame. Él es mi amante cierto.
Si amor es consumirse, me mate con rozarme.
lo mismo que al final de un baile de disfraces.
¡Oh pasión de mi vida, cuerpo mío de ángel
que envejeció de amor, que se abrasó de lumbre!
Quien ama no ambiciona más corona que el beso.
Dime qué eternidad es esa que prometes
más allá de los cuerpos si, al cabo, necesitas
para llenarla el tibio pecho que destrozaste.
Sólo una vez, no más, es hermosa la vida.
Ocúpate, Dios mío, del fuego que alimenta
la dicha transitoria y olvida las cenizas.
El tiempo, el tiempo dame. Él es mi amante cierto.
Si amor es consumirse, me mate con rozarme.
lunes, 4 de marzo de 2013
POESÍA. "Scripsit", de José Antonio Ramírez Lozano (Nogales, Badajoz, 1950)
José Antonio Ramírez Lozano
Sé que he sido y que cuanto
vivo ahora fue un tiempo
escrito por mi mano. Ni una letra
siquiera que podría
cambiar de cuanto dije. Ni tampoco
el modo de mi muerte, porque supo
sorprenderme acabando el poema.
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