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viernes, 16 de mayo de 2014

POESÍA. "Viviendas Fundación Benéfico-Social". Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964)

Isabel Pérez Montalbán

Viviendas Fundación Benéfico-Social
                                                     (Sector Sur, Córdoba, 1961-1965).
                                                     Arquitecto: Rafael de la Hoz

Teníamos un tiesto con claveles,
las coplas dedicadas por la radio
y un corazón de periferia
con vistas a la diáspora y al tizne.

Yo contaba dos años, tan blanca la memoria
que no recuerdo nada, pero he visto
en una exposición de arquitectura
mi barrio, las vanguardias y el enjambre moderno.

La vivienda social era una huida
de los asentamientos marginales.
Así, pensando en los más pobres
y en nuestra natural inclinación
al revoltijo y a la bronca,
nos construyó el Estado ese polígono
de casas protegidas, de refugios al margen,
como nidos aislados de hipoteca.

En medio de un solar sin jardineras,
ni césped verde inglés ni toboganes,
se edificó una urdimbre de bloques tan idénticos,
con sus cubiertas de teja a dos aguas,
como idénticas jaulas de tristeza
para pájaros torpes o vidas que no logran
alzarse, y a ras de asfalto se mueven
con sus muros de carga paralelos.

Viviendas solidarias, dijeron los ministros.
No dijeron más dignas que nosotros,
criaturas sin modales ni costumbre,
casi bestias del campo a la intemperie.
Porque un techo no basta. Porque no hay dignidad
ni en la pobreza ni en el hambre.

Teníamos un cielo lapislázuli,
igual que en las películas.
Y un corazón a dos aguas de cauce turbulento,
y un corazón a dos lavas de volcán siciliano,
y un corazón a dos sangres fluyendo por los días.
Teníamos un arte de realismo puro:
fachadas de ladrillo visto,
polvaredas del natural,
secuencias al estilo de Vittorio de Sica.
Y un corazón al revés, a dos aguas.
Pero con una sola muerte.

                                                                     (De: El frío proletario, Litoral, Málaga, 2002)

jueves, 15 de mayo de 2014

POESÍA. "Se nace con un ácido interior". Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964)

Isabel Pérez Montalbán

Se nace con un ácido interior
Se nace con un ácido interior,
un ADN carcelario,
una larva o factor determinante
de colores y razas:
rubio o castaño el pelo,
roja o azul la sangre,
la piel casi mestiza, verde el iris,
marron glacé la vida,
gris acero la vida,
blanco roto la vida.
Lo innato es eso. El color y el pan,
la dirección, la brújula.
Lo natal son los túneles,
fuego y luz ulterior.
La oscuridad sucesiva. Lo negro.
Corre en las venas un paisaje.
El norte. El sur vital y geográfico
del mundo y sus monedas.
        De Los genes australes

miércoles, 14 de mayo de 2014

POESÍA. "Clases sociales". Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964)

Isabel Pérez Montalbán

CLASES SOCIALES
                                        Los pobres son príncipes que tienen que reconquistar su reino.
                                       Agustín Díaz-Yanes. Nadie hablará de nosotras cuando hayamos muerto.

Con seis años, mi padre trabajaba
de primavera a primavera.
De sol a sol cuidaba de animales.
El capataz lo ataba de una cuerda
para que no se perdiera en las zanjas,
en las ramas de olivo, en los arroyos,
en la escarcha invernal de los barrancos.
Ya cuando oscurecía, sin esfuerzo,
tiraba de él, lo regresaba níveo,
amoratado, con temblores
y ampollas en las manos,
y alguna enredadera de abandono
en las paredes quebradizas
de sus pulmones rosas
y su pequeño corazón.
En sus últimos años volvía a ser un niño:
se acordaba del frío proletario,
porque era ya substancia de sus huesos,
del aroma de salvia, del primer cine mudo
y del pan con aceite que le daban al ángelus,
en la hora de las falsas proteínas.
Pero su señorito, que era bueno,
con sus botas de piel y sus guantes de lluvia,
una vez lo llevó, en coche de caballos,
al médico. Le falla la memoria
del viaje: lo sacaron del cortijo sin pulso,
tenía más de cuarenta de fiebre
y había estado a punto de morirse,
con seis años, mi padre, de aquella pulmonía.
Con seis años, mi padre.

                         Mayo de 1997, mes y año de su muerte. Nadie estudiará esta fecha.

   De Cartas de amor de un comunista

martes, 13 de mayo de 2014

POESÍA. "Es agrio el sur". Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964)

Isabel Pérez Montalbán

Es agrio el sur
Es agrio el sur. Y tiene sabores a salitre
y a fresas inmaduras, pero es mío.
Indigna consultar los mapas
y hallarse siempre abajo.
Desconcierta nacer,
ir dejando los días al torrente imprevisto,
acostumbrarse al caos.
Y es que nunca se sabe.
Hay quien sale de un vientre
y acaba en una mina antipersonal.


    De Los genes australes

lunes, 12 de mayo de 2014

POESÍA. "Yo tuve un gen de cal y siesta". Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964)

Isabel Pérez Montalbán

Yo tuve un gen de cal y siesta
Yo tuve un gen de cal y siesta,
un patio con helechos,
un barrio en las afueras, dos familias,
un testamento de guerra civil.
Porque se heredan la sangre y los muertos,
se hereda lo amarillo.
Mi paisaje primero es un eclipse.
Córdoba como un puzzle,
la tumba de su río bajo el Puente Romano
–el peligro del puente–,
las calles sin horizonte de Córdoba
–la adolescencia mala sin plano ni horizonte–,
siempre el agua estancada de los árabes,
siempre el miedo al calor en las noches de agosto.
Y siempre la distancia y el exilio.

   De Los genes australes

viernes, 9 de mayo de 2014

POESÍA. "Tiranía". Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964)

Isabel Pérez Montalbán

TIRANÍA
      Compañera, libro y desorden:

Desde cubierta descubro ciudades
como monedas grises de un salario.
Apenas en las piernas se enfurece
un recuerdo: es el peso abandonado
de un capitán de navíos, la prueba
inapreciable de un buen detective.

A veces hay que dejarse violar
bajo promesas, aceptar el tránsito
de un extraño doméstico que estría
y avasalla el pudor,
porque así se regresa de los piélagos.
Sólo la humillación conoce el precio.

Todavía lejano queda el puerto,
los muelles de la urgencia
donde habré de llegar
preguntando sin tregua por un nombre.

                                                                                              Amanece en medio del mar.
                                                                                              Voy en un buque mercante de vuelta a casa.
                                                                                               Noviembre de 1991.

   De Cartas de amor de un comunista

jueves, 8 de mayo de 2014

POESÍA. "Izquierda/Derecha". Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964)

Isabel Pérez Montalbán

IZQUIERDA / DERECHA
          Compañera, hora en llamas:

A la derecha de Dios, las mujeres
con bella manicura, los banqueros
jugando al golf con palos enemigos.
A la izquierda, los niños, las termitas,
el oro falso, la vida en cupones
de riqueza aplazada. Nunca es tarde.
No hay más que fe en el centro.
El centro es Dios cansado y aburrido
de esconderse y estar siempre tan solo.
Dicen que ya no existe la hojarasca
cubriendo los caminos de otro mundo.
Pero la gente espera y compra suerte,
hora en el veneno de las horas.
Y mientras, el infierno sigue abajo,
la derecha construye un cementerio,
y la izquierda, un eclipse de emergencia.
Qué frágil y pequeño el pesebre del hombre.

miércoles, 7 de mayo de 2014

POESÍA. "La herencia". Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964)

Isabel Pérez Montalbán

La herencia

El frío inconsolable de los pobres.
No basta la abundancia para arropar el frío
que se hereda en los genes y nace del escombro.
No hay leña que derrita tanta nieve embrionaria.
Se encienden chimeneas. Con la lana se teje un sol,
un armario de soles, un paño de artificio.
Se adquieren edredones como un nido de pájaros.
Y el frío, por debajo, permanece.
De la médula vuelve la trastienda del hielo
a cubrirme los ojos como sangre reseca.

Ya todo es negritud, glaciar y sangre.
Por mis venas se espesa la eutanasia de un río,
el brutal abandono de la mano paterna,
los hermanos perdidos en la prisa de un puente.
La enfermedad congénita me vigila larvada,
se burla de mi huida cuando cambio de nombre
y usurpo los derechos de otra vida.
Ya todo es cicatriz, hospital y alacranes.

Se conquistan los barrios, la blancura
de las liendres y el suero. Se aprende la costumbre.
Se accede a la oficina, al ropaje, a la fiebre,
al calor esponjoso de los cuerpos.
Y el frío, sin embargo, permanece.


                                                          (De Los muertos nómadas, Diputación de Soria, 2001)

martes, 6 de mayo de 2014

POESÍA. "El sur también existe, que dice Benedetti". Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964)

Isabel Pérez Montalbán

El sur también existe, que dice Benedetti
El sur también existe, que dice Benedetti.
No sé si existo, pero si existo soy el sur.
Pienso, luego sur.
Estoy al sur de todo,
a la izquierda del norte judicial y becario,
de la caridad solidaria,
de la nieve que viaja en limusina,
del imperio nipón-germánico,
a la izquierda del verde cantábrico y bursátil.
Y sin botines.
No es verdad que están llenos los hoteles.
Al auténtico sur no llega nadie
ni se viene de vacaciones.
El sur no se visita.
El sur se lleva dentro como un órgano
y no tiene fronteras ni aeropuertos,
pues se expande como un big bang
y es un incendio inextinguible.
   De Los genes australes

lunes, 5 de mayo de 2014

POESÍA. "Clandestinidad". Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964)

Isabel Pérez Montalbán

CLANDESTINIDAD
He conocido cómo aman los peces
y nunca se cabalga en la humedad.

Aunque sí es necesario maquillarse
con polveras y práctica,
cremas y blandos lápices
que no dañen, pinceles y carmín
de sangre bajo el agua transparente.
Pero hay que protegerse la blancura,
cubrir la piel de colas y resina
para que no resbale.

                                                                       España, 1939-1977.
                                                                       El 9 de abril de 1977 se legaliza el PCE; el 28, los sindicatos.
                                                                       En octubre tienen lugar los Pactos de la Moncloa.

martes, 11 de marzo de 2014

POESÍA. 11-M. "Identificación de cadáveres". Isabel Pérez Montalbán (Córdoba, 1964)

Isabel Pérez Montalbán

IDENTIFICACIÓN DE CADÁVERES
He visto padres que no reconocen
la ropa muerta del hijo, rechazan
su pequeña medalla muerta; padres
que retrasan la carne de su carne,
reniegan de lo inerte que fue suyo,
precisan la genética y la duda,
dilatan la esperanza como un chicle
mil veces masticado y hacen nido
al dolor en el hueco de las sienes.

Porque salen más víctimas que muertos oficiales
hay más bolsas con restos que número mortal,
y hay dedos de un cadáver ya sin brazos
y una pierna infantil sin ningún nombre.

Los forenses anotan cualquier cosa
por si acaso: el color de una pestaña,
la textura del pelo de una joven
y su constelación de siete pecas.

Me pregunto quién antes realizó
la autopsia de las horas en mala hora,
quién pudo embalsamar todas las sábanas
todavía enfriándose el calor de los cuerpos,
quién alejó de sí la cercanía
y ordenó retirar los desayunos
antes de amanecer con mechas pelirrojas,
antes de interrumpir la corriente y la marcha,
los trenes torrenciales como ríos,
la sangre que madruga tan temprano...
...y entonces la extensión de la barbarie
manchando el sol de primerizo escombro
con cien caños de música que inundan
la orfandad de los móviles que ya nadie contesta.

Porque hay libros salvados que buscan a su dueño:
al estudiante con acné y legañas,
al limpiador de cristales rumano,
al administrativo y la modista
que leían lo mismo: vivir para contarla.

Hijos todos de la mañana niña,
familiares del tajo, los he visto.
y he visto que las cosas y la gente
rescatan de las vías su futuro
mutilado sin jueves, su después imposible:
el anillo de bodas, la foto de los nietos,
el carnet sindical, unas gafas sin ojos,
a muchos metros una mano sola,
la goma dos y el corazón sin brújula.

Fuente: http://www.asociacion11m.org/ver-poema.php?id=40