Martha Asunción Alonso
Rewind
Como un sueño de Dickens.
Esto es de nuevo el pan y el aire en los suburbios
y nos están midiendo la cintura,
unminutoyterminoiráscomolasnovias.
Puntual alfiler. Gota de llanto.
¿Fue textualmente ahí, la encrucijada?
¿En qué momento exacto huimos de los cuentos,
con qué miel en los labios? Era la edad
tan cruel de los recados. Pedir siempre la vez
y fingir estar seca mientras follan
los mayores, besuquean
nuestras rodillas sus difuntos.
¿Quién escupió primero? ¿Las hadas, o nosotras?
Nos lanzábamos espigas
que atravesaban los jerseys hasta el corazón.
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