miércoles, 4 de diciembre de 2013

POESÍA. Del libro "Desdecir". Enrique Cabezón (Logroño, 1976)

Enrique Cabezón

une assurance que oui 

me dices que sabes cuál es el lugar donde estar, siempre lo has sabido y ahora más, / me dices que éste siempre ha sido ese lugar para estar. Aquí // me asomo a laventana / ciego en una ciudad de ciegos // el sol rasga la niebla con sus cuchillos naranjas // te pregunto / por qué nadie quiere ir donde hay tanta luz

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sans titre 

dibujando juntos un paisaje de carne, el pelo del pintor alimenta la mano, el papel y nuestro estómago / somos el humo de esa cazuela que prepara la comida de hoy / nuestros destinos flotan con él / el amor es un mundo de olores / somos el humo del cocido

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tú miras los adoquines / yo miro sus trajes / estamos en el centro de la calle / en la niebla blanca/ de este invierno que es todos los inviernos / me pregunto / en qué momento / nos tocará correr/ y si lo haremos / hacia ellos

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ser el saco / serlo / para justificar los golpes recibidos / para esperar quieto / la seca explosión de los puños / para encajar la vida y sus derrotas / y no sufrir ante el inminente chasquido / de los huesos

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ya sé que lo dejamos de hacer cuando ellos lo ordenaron / que nos premiaron con la golosina de mascota que son / las palmadas en la espalda de los poderosos y sus secuaces / ya sé que así uno vive más tranquilo y que el tiempo traerá / antologías y homenajes / que llenar ese anaquel de historia frustrada y frustrante / qué esperar de las bibliotecas y los cementerios si no silencio / y asépticos aplausos en la distancia / ya sé que todo lo que hacemos los que nacimos a este lado / es sospechoso y genera miedos y odios atávicos / y eso está bien / estoy conforme / con que se sientan así //nos dijeron que vaciásemos de contenido la palabra «escritura» / como el molde de escayola de la cara de un muerto / un vaciado de formas quietas // nos dijeron que no hurgásemos en ese extraño lugar / donde se muerden el cuello veracidad y verosimilitud / ese espacio fértil entre artificio y mentira // nos dijeron pensar solo en la funcionalidad / y nunca mezcléis arte política vida sociedad / demasiados ingredientes— decían / y eso está bien para otros / pero yo no estoy conforme // así que con el vigor en que se ocuparon en anularnos / con la saña que invirtieron en no hacerse eco de nuestra existencia / yo trabajo en llenar de sentido / para mí / la palabra / «escritura» // duela o no

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