Heinrich Heine
las noches de primavera?
Has vuelto a las flores locas:
ya las margaritas tiemblan;
ya las rosas perfumadas
enrojecieron de pena,
y como la muerte, pálida
su corola el lirio ostenta:
todas confusas y tristes
y turbadas se lamentan.
¿Qué alcurnia tan mojigata
de flores, ¡oh luna!, es ésta?
Tienen razón; una grande
falta cometí, y me pesa.
Mas ¿creer podía acaso
que ellas oían mis quejas
cuando ardiendo en amor loco
hablaba con las estrellas?
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