miércoles, 13 de abril de 2016

POESÍA. "Conmigo no puedo", de Carmen Camacho (Alcaudete, Jaén, 1976)



CONMIGO NO PUEDO

Que nunca estés. Mejor así.
No verte, no recordarte, no saber.
Allá estás bien.
Lo contrario es incómodo:
aprenderte, descuartizar eufemismos,
ceder a la luz de los focos que
al paso por la carretera te delatan.
Sí. Hay cosas que es mejor
cubrir de tierra
y a ti,
/// asesino / fuego / enferma / pordiosero/
hermana loca / aquel de aquella noche/
tu hedor sobre ese banco,
abuelo que chocheas ///

te pongo lejos. Yo te arranco la presencia.

Conmigo lo intento, conmigo no puedo.
Reclusa de mí misma
que aquí dentro cumples pena
y en el oscuro en punto de esta noche
asomas
por mis barrotes costillas:
cierra los ojos, que así no te veré
y déjame libre: escapa de mí.
Ya casi amanece, ¡date prisa!
Que Mañana
puede que yo sea tú
/// asesino / fuego / enferma / pordiosero/
hermana loca / aquel de aquella noche/
tu hedor sobre ese banco,
abuelo que chocheas ///

y de mí
tengo miedo.

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