Enrique Villagrasa González
Lentas, graves, las olas
se repiten insaciables:
la poesía no ha muerto
y multipica silenciosa su eco.
El poeta todavía es
un escaso misterio cotidiano.
se repiten insaciables:
la poesía no ha muerto
y multipica silenciosa su eco.
El poeta todavía es
un escaso misterio cotidiano.
Su verso es playa virgen
y calla en vuelo cual lágrima de mar,
cual tarde de lluvia en el lento paisaje, donde
anida un susurro de crepúsculo,
donde florecen las palabras,
y una lluvia acaricia distancias.
Y en la lejanía y en la memoria tus notas
desafían al tiempo buscan la cicatriz del cierzo.
y calla en vuelo cual lágrima de mar,
cual tarde de lluvia en el lento paisaje, donde
anida un susurro de crepúsculo,
donde florecen las palabras,
y una lluvia acaricia distancias.
Y en la lejanía y en la memoria tus notas
desafían al tiempo buscan la cicatriz del cierzo.
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